Hoe is dit om 'n militêre kontrakteur in Afghanistan te wees?

Hoe is dit om 'n militêre kontrakteur in Afghanistan te wees?


We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.

Die sneeubedekte pieke van die Hindoe Kush spring vanoggend deur 'n donker laag wolke. My moeë oë is op die berge gevleg terwyl ons deur rokerige strate ry, met busse en motorfietse afwyk. Terwyl ek my lyfwapen weer aanpas, laat ek my gedagtes dwaal.

Ek het grootgeword en oor hierdie berge gelees. Die handel torings het geval toe ek 11 jaar oud was en in die 12 jaar sedertdien het hierdie bergreeks 'n legende geword. Dit word gerugte dat Bin Laden deur sy treffende passe ontsnap het, en tot vandag toe bied dit heiligdom aan onaangeraakte opstandelinge. Dit het nooit by my opgekom dat my eie paadjie na sy hange kan lei nie. Tog, net 'n jaar buite die universiteit en sonder enige spesifieke uniform, ry ek deur Kaboel, vol wapens en kyk na die majesteit van daardie ysige pieke.

Kabul, Afghanistan, is die gespe van die sogenaamde “Pashtun-gordel”, 'n term wat gebruik word om 'n groot deel van Oos-Afghanistan te beskryf, waar opstandige aktiwiteite nog steeds kook in die vorm van selfmoordaanvalle en bomme langs die pad. Maar hierdie oorlog is lank gelede vergete. Daar is oral leegheid en 'n gevoel van doelloosheid. Die kwynende kontingent van Westerlinge in hierdie land neem deel aan die nuttelose poging om 'n demokrasie in 'n histories stamland te beywer, maar die besteding van soveel energie aan 'n verlore saak neem sy prys. Om die vermoeienis te bly wat soveel kontrakteurs inpak, stuur 'n groot aantal na die bottel en pil en die gemak van intieme kameraadskap. En dit is hier waar die wilde, wilde Weste weer lewendig geword het, waar 'cowboys en Indiane' veg om 'n tol bloed van mekaar te kry, en met genoeg salonne, roekelose partytjies en regverdige afskuwing vul eindelose Louis L'Amour-boeke.

Kabul se strate is vanoggend vol vuurwapens. Polisievragmotors met gemonteerde masjiengewere beweeg vinnig om die verkeer. Mure met doringdraad-en-bedek is in besige motoriste en donkiekarre. Die temperatuur het oornag tot -3 ° C gedaal, dus het die meeste Afghaanse polisie kafiyahs om hul gesigte toegedraai. My bestuurder sê vir my dat hy dink dit sal môre sneeu.

Alhoewel ek hier woon en werk, voel ek meer soos 'n waarnemer as 'n deelnemer. Ek is nie in Afghanistan om deure in te skop en ordonnansie in te roep nie, alhoewel my kontrak vereis dat ek wapens dra. Ek is 'n burgerlike werknemer wat 'n rekenaar en 'n mate van boekkennis van die universiteit gebruik om antwoorde te vind. Antwoorde op vrae soos: 'Hoe hou u wettige verkiesings as elke amptenaar van die stemlokaal sy prys het?' Of miskien 'n meer persoonlike vraag: 'Hoe kan ons die Afghanen vra om ons te vertrou, wanneer Amerikaners sekerlik in opstand sou kom teen enige weermag wat hul land al 12 jaar beset het?'

Dit is mans wat hul beste jare vir hul land gegee het.

Maar daar is nie soveel mense soos ek in hierdie stad nie. Die waarheid is dat ek nie die tipiese militêre kontrakteur is nie. Ek is 23 met geen militêre ervaring nie, word gehuur omdat ek 'n “whiz kid” -skrywer is, 'n nerd wat snaaks lyk met 'n geweer. Dus as die lang dag verby is en ek by Kabul se fabelagtige Green Village-verbinding bevind ('n toevlugsoord vir kontrakteurs), kan ek nie anders as om terug te sit en kyk nie.

Dit is 'n nagtelike reünie van die spesiale magte - 'n partytjie wat laat gaan met stories oor slegte werke uit dae wat nie so lank gelede was nie. Elke man vertel sy verhaal met dapperheid: glorieryke verhale van heldhaftigheid in Irak, Somalië en lande wat die verteller op arrogansie beweer dat hy nie kan bekend maak nie. Maar ek sien in die onthulling van 'n buite-plek-angs. As die nag oud word en net 'n handvol oorbly, is die angs prakties oorverdowend. Dit is 'n treffende noot van wanhoop, 'n skreeuende herinnering aan waardeloosheid. Mans wat eens met geel linte en groet gevier is, hou hier die nag vas terwyl dit nog steeds hul verhale weerspieël.

'N Besondere eensame skutverteller het dit eenvoudig gestel toe hy vir my gesê het:' God, ek wil graag huis toe gaan, maar wat sou ek daar doen? Ek dink nie daar is 'n oorlog in Minnesota nie. '

Op hul beste laat sak hierdie mans stil hul koppe oor die nuus van 'n aanval wat Koalisie-soldate doodgemaak het. Op hul ergste teister hulle drasties kelnerinne voordat hulle saam met hul vrouens na Skype vertrek. Dit is mans wat hul beste jare aan hul land gegee het, en nou doelloos is, verouderde “knokkeldraers.” Natuurlik is daar uitsonderings, maar soos hulle sê, bewys dit meestal die reël.

En elke oggend, hoe laat die onthulling ook al by Green Village was, begin mense omstreeks 06:00 met pantservoertuie bymekaarkom. Warm asem wolk die lug in en baarde mans stamp hul voete om warm te bly. Dit is die sluitingsdae van die langste oorlog wat Amerika nog ooit geveg het. Maar hierdie beesrit eindig nie met die feit dat mooi vroue die cowboys huis toe verwelkom nie - vir baie mense het hul tyd in Afganistan hulle verloor, ongeag die huise en gesinne wat hulle gehad het.

Terwyl ons hier sit, vasgevang in 'n vasgekeerde verkeersirkel, staan ​​die berge op die verhoog, bors uitgestof asof hulle wil sê: "Ek het hierdie oorlog gewen."


Kyk die video: Afghanistan: why the Taliban cant be defeated. The Economist